HISTÓRIAS

No início, um homem simples caminhava kilometros com sua velha maleta de ferramentas de couro. Dentro dela, haviam  poesias, a palavra era usada para reparos e também para alicerçar uma família. Um lugar gigante tão pequeno que o cadeado era um nó. Para uma porta, a mesma chave que fecha, serve para abrir, a chave era trabalhar duro, ser honesto, ser par, ser pai, ser avô, ser amigo e por fim ser saudade. A porta, estará sempre aberta. A poesia dele ainda está andando por ali, levada pelo vento, histórias amareladas em papel envelhecido, contos que nos fazem querer viver igual a ele. Com raízes nos pés e com asas no coração. (@rafaelbenevides)